Sin titulo No° 1

Lo poco que en mi es todo, se comienza a difuminar sosteniendo débilmente las ideas, arrastrando por el tiempo las historias y aprovechando los silencios para especular sobre ti. Atérrame con tus ojos insaciables que se esconden de todos cuando vuelas; se me ha convertido en habito sostener la decadencia de ambos y moldearla en el tan existente futuro.

Ya no creo que estas cosas importen.

Juntos, somos más que todos, somos tierra más que todos. Poco a poco he perdido el gusto por mirarte, por que cuando lo hago me voy lejos como la vida que se entierra dentro de un difunto y no regresa, por eso no te miro, ni te inquieto para que sonrías, por que tengo vida además de ti, menos vida que contigo, pero la conservo y si me pierdo nadie me recordara, mas que yo mismo.

Somos complejos, tanto o mas que el tiempo, nos revolvemos, somos algo enfurecido que se enfrenta a la penumbra del mundo actual. Nadie nos salva últimamente; yo solo olvido la poca vida que tengo cuando nos hacemos compañía, se me olvida que nadie me recordara, solo importas tu y tus defectos que me orillan a escribir ciertas cosas como estas en los limites de mi mente.

He dejado de preguntar que te interesa, tiendes a mentir o solo finjo que lo haces para ocultar el gusto que tienes sobre mí. Ya no creo que estas cosas importen.

Por que juntos somos mas que todos y eso para mi sigue teniendo sentido.

Nada específicamente

Las caóticas sombras que formaban las pocas pertenencias a mí alrededor comenzaban a difuminarse, las ideas esparcidas por mi mente se volvían reales de alguna manera, era como una pesadilla que trataba de mi propio purgatorio. Las manos se me notaban moribundas y sin color quizás de tanto ser vistas por otros; ciertamente no conozco mi aspecto hoy en día por que las mutilaciones de mis sueños han deformado en gran medida mi reflejo. Después de un irregular respirar enderece el tronco para poder entender mis pensamientos pero solo logre imaginar una vista superior de mi, me miraba mirando ciertas cosas que ahora mismo no recuerdo.

Las luces no tocaban por completo mi cama, eran débiles aún y podía jugar con su fulgor, es hipnótico mirar los vellos de mi brazo aclararse al unirse con la fatalidad solar y recordé entonces las tonadas de algunas canciones que habían acompañado etapas anteriores a esta. Nuevamente supuse que no tenía opción más que ponerme de pie y empezar oficialmente la vida exterior, si bien no tengo problemas con eso me enferma el hecho de no poder quedarme sobre la cama a esperar el otro día.

Nunca me he ido tan lejos para no recordar como volver; sentirme como un niño perdido entre la multitud me haría feliz por alguna razón, me da miedo sentirme tan bien que quizás nunca volvería, me imagino caminando por la calle, perdido claro esta, mirando hojas con mi fotografía y riendo al instante; cuando termine de esperar lo haré, comprare un par de cosas antes y caminare a alcanzar el sol para preguntarle que ha visto todos estos años.

Seguía en la cama, era inútil, me había retrasado en gran medida y solo esperaba, esperaba el ruido, esperaba alinearme con el mundo, esperaba alguna cosa que aún no llega. Yo ya no soy parte de nada.

La mujer:

Calcinada por los recuerdos del pasado, se inunda poco a poco en el presente. Solo se conoce su personalidad dura e imponente en sus aposentos, hay un hombre, el único que la tiene aferrada a sus órdenes, el único que la mantiene con vida y la acaricia con amenazas sutiles al despertar. Lo perdió todo, y gano más, gano la culpa, el miedo, los golpes, la música, el rencor, la vida y todo eso, solo por entregar el amor; ni siquiera ella se atreve a recordar a detalle, solo miente día a día, supone que le sufrir tanto es la condena inminente al recuerdo que ni ella misma sabe recrearen mente. Atrapada sin realmente estarlo maquina ideas, algunas erróneas acerca de los sucedido, gracias al vago recuerdo, planea, destruye, escribe, anula y regresa al vacío; esa es la rutina, hasta el día del encuentro que tanto espero y sin embargo la tomo por sorpresa, como una noche anunciada, llega inevitablemente y nos abraza hasta sepultarnos en negra soledad.

El hombre, la mira cuando se acompañan, le susurra las gracias que envuelven su alma, le protege asustándola de vez en cuando, y la ama cuando las marcas se sus besos, penetran y quedan marcadas en su piel. Son 3 las personas que la rodean, el hombre abrasándola o acorralándola, la otra mujer que la mira intentando apuñalar los sentimientos hacia el hombre, intentando no explotar y abofetear a la verdadera mujer. Ella era la otra, la primera, pero sin importancia y el malo, que no quería más que salvar a la mujer. Eran sombras para ella, cada uno con pesos diferentes en su cabeza, iban a morir.

Cálmate las manos mujer, la verdadera; mujer no tienes que saber nada, tu canta y baila esperando liberarte, mezclas las pisadas al ritmo de los sueños. No sabemos mucho de ti, quizás seas malvada, quizás nos lo repitas pronto al salir. Cálmate las manos mujer, los tres te miran y sospechan de tu maldad, y es que acaso sin saberlo te ha corrompido la venganza más de lo que crees. Tienes fotos aferradas a tu mueble. Lo único que realmente te pertenece, el mueble eres tú, te apagas en la sombra. Las marcas te distinguen y no reflejas nada, ni siquiera a ti misma. ¿Te recuerdas feliz mujer? Sonreías de vez en vez, mirando al primero, sonreías con amor, ahora solo lo haces por temor, el amor lo diste hace mucho, y del primero no sabes nada, no sabes si realmente quieres saber la verdad, no sabes si la sangre se te vierta al preguntar.

La mujer teme frente a si misma, regresa de si y se encamina a mostrar su realidad a los demás. La mujer es todos, estamos atado, ojala los supiéramos como ella lo acepta, ojala tuviéramos algún modo de purgar nuestra perdida de tiempo. Mujer como la mujer no hay, la otra mujer la odia. Se esperan una a la otra

Nuestra mujer esta perdida en si misma, y nosotros solo podremos ver su decaída fatal.