Sin titulo No° 1

Lo poco que en mi es todo, se comienza a difuminar sosteniendo débilmente las ideas, arrastrando por el tiempo las historias y aprovechando los silencios para especular sobre ti. Atérrame con tus ojos insaciables que se esconden de todos cuando vuelas; se me ha convertido en habito sostener la decadencia de ambos y moldearla en el tan existente futuro.

Ya no creo que estas cosas importen.

Juntos, somos más que todos, somos tierra más que todos. Poco a poco he perdido el gusto por mirarte, por que cuando lo hago me voy lejos como la vida que se entierra dentro de un difunto y no regresa, por eso no te miro, ni te inquieto para que sonrías, por que tengo vida además de ti, menos vida que contigo, pero la conservo y si me pierdo nadie me recordara, mas que yo mismo.

Somos complejos, tanto o mas que el tiempo, nos revolvemos, somos algo enfurecido que se enfrenta a la penumbra del mundo actual. Nadie nos salva últimamente; yo solo olvido la poca vida que tengo cuando nos hacemos compañía, se me olvida que nadie me recordara, solo importas tu y tus defectos que me orillan a escribir ciertas cosas como estas en los limites de mi mente.

He dejado de preguntar que te interesa, tiendes a mentir o solo finjo que lo haces para ocultar el gusto que tienes sobre mí. Ya no creo que estas cosas importen.

Por que juntos somos mas que todos y eso para mi sigue teniendo sentido.